De la subasta de Beedle el bardo

Me imagino la escena. Me hallo en la sala de subastas Sotheby's (o como leches se escriba) rodeado de gente. En el estrado un señor con bigote muestra orgulloso un libro manuscrito que se va a subastar. Y empieza la subasta por el ¿módico? precio de 50.000 libras (ná, calderilla para algunos...) y va subiendo hasta que de repente alguien ofrece un total de un millon novecientas cincuenta mil libras (me reconocereis que casi es más corto escribirlo en letra que en número, ¿no?). La decepción de la derrota se siente en el ambiente. Una tremenda felicidad me embarga de arriba a abajo mientras un líquido dorado se desliza de entre mi entrepierna: por fin el manuscrito de "Enrique Alfarero y el pedrolo de pensá" es justamente valorado y yo soy dos millones y medio de euros más feliz... Y además, con la vejiga vacía. Esto es el paraiso ciertamente.

Pero entonces me despierto. Estoy en mi cama completamente mojado de cintura para abajo. Enrique me mira desde lo alto de su cuerpo erguido mientras me pregunta por mis continuos gritos y palabras inverosimiles. Y entonces empiezo a recordar. Ayer, antes de acostarme, fue cuando leí que el manuscrito de "Los cuentos de Beedle el bardo" había sido vendido por una millonada. Era eso y no la historia de mi Enrique. Me pongo a llorar. Mi perra aulla a los cuatro vientos. Enrique se tira una ventosidad. No hay derecho.... Unos tanto y otros tan poco, narices.

Tras levantarme, pongo HarryLatino y leo que en realidad el libro lo ha comprado Amazon para ponerlo a la disposición parcial de los fans (que si no Tita Rowling se me cabrea y cuando eso sucede... buff, arde Roma). Mis lagrimas cesan un poquito pero no mucho. No es lo pispo que pueda ver el libro dos segundos en una gira mundial que organicen la gran empresa (y que probablemente no salga de los EEUU) que lo pueda tener en la mano y leerlo y tocarlo y besarlo y ponerlo en un pedestal... por muy benefico que digan que es el pobre. He dicho.